Érase una vez un emperador que gozaba de todos los favores de su pueblo. A propios y extraños asombraba que, durante sus largas campañas a favor de su gente- como él la llamaba-, esta no dejaba de buscar su manto y él gustoso, les daba su palabra, su bienaventuranza, sus promesas de un mundo mejor.
Como todo emperador, tenía sus detractores, aquellos que furiosos veían que su popularidad se media más en las palabras que enunciaba y la esperanza en ellas provocada, que en las acciones que el mismo emperador hacia. Eran esos, enemigos de la corona, de los que el propio emperador decía y gritaba de calle en calle, esos que habían detentado el poder por dinastías y que ahora, él, a quien el pueblo le había generosamente brindado el poder, asumía su clara representación de la siempre olvidad voz popular que era, decía, tan necesaria.
El grito era de comarca en comarca, no importaban las condiciones, ni el transporte ni los lugares más recónditos. El emperador se movía a diestra y siniestra con el favor de su gente, esa, la más humilde, las más necesitada, aquellos olvidados por la historia. Su poder es infinito, alzaban a voz en cuello sus pregoneros. No había obstáculo que lo detuviera. Solo era cuestión de que tronara los dedos y los súbditos estaban a sus pies, dispuestos cualquier sacrificio por su bien amado bienhechor.
Pasó un día que la peste hizo presencia en la comarca. La población aterrorizada, no sabía donde refugiarse, donde esconder a las familias de la amenaza que se cernía sobre ellos. El emperador estaba tranquilo. Peores cosas se habían anunciado antes a su pueblo y las dinastías anteriores no habían sabido cómo reaccionar. Él sabía que lo tenía controlado. Su paciencia era la gran arma que impulsaría, ya que ella, le había hecho vencer a sus adversarios y ahora el poder era con él y para el pueblo. Este, al darse cuenta de la parsimonia de su amado líder, decidió entrar en calma, dejar de escuchar las vociferaciones que clamaban por la protección de la plaga, la peste que asolaba las regiones y entrar en su remanso de calma, de confort, de autocontrol. El pueblo, el verdadero pueblo, estaba con su emperador y si él decía que la peste era obsoleta, así debía de ser.
Las alianzas eran necesarias, urgían unos; un pacto para fortalecer los gastos, decían otros. Y así, entraban y salían a palacio ya unos, ya otros y la respuesta era un rotundo no, a esas ideas de antaño cuya aplicación habían dejado al pueblo en la ruina en los anteriores regímenes, aseguraba el emperador. El mandatario consultó a sus asesores, los viejos ancianos cuya experiencia venía de haber experimentado y vivido de esos regímenes ahora definidos como obsoletos; de aquellos ancianos que habían construido la creencia del emperador de ser él mismo, la necesidad a cubrir del pueblo. Ellos le aconsejaron replegarse, es más, reforzar su imagen de hombre sabio, atento a las necesidades del pueblo, ampliar su traje de salvaguarda de la seguridad, la paz, mediante su alabado y más que probado llamado a la austeridad.
Si. El traje de la austeridad. Un traje nuevo. Bueno, pensaban sus consejeros: cuando la memoria se olvida, un traje viejo, cabe en la medida de un supuesto traje de nueva envergadura. Sin memoria por el pasado, el traje nuevo del emperador, se llenó de afiches del pasado que él ya no recordaba pero que los más cercanos bien veían. Era trabajar por lo menos, en la austeridad de recursos, de formas, de ideas. Palabrerías que llenarían la oquedad de un pueblo necesitado y urgido de nuevas formas ungidas de formas viejas. Consejeros del pasado, vicios de antaño, para paliar las necesidades de un reinado sin claro futuro. Y el emperador sería la viva voz, en su necesidad protagónica, el impulso para el nuevo régimen sin idea del futuro de y para un pueblo ávido y en claro ensueño.
La peste seguía su curso, una, dos y más familias comenzaron a verse afectadas. Caían una tras otra en calles, en plazas, en las ciudades enteras de la comarca. Pero el emperador mantenía su traje de austera serenidad. Y eso reconfortaba a los más pobres, sin duda, sus más leales súbditos. El emperador había decidido soltar las arcas y dar al pueblo lo recaudado en afán de servir a los más necesitados, proclamaban sus correligionarios. Era soltar todos los dividendos de lo existente, bajo la idea de devolver al pueblo lo que se le había negado y si, se decía el emperador, lo que se les había robado. Vestir el airoso traje de la austeridad que tanto se había encomendado. El sacrificio del líder por sus beneficiarios. Esa, la fortaleza de su discurso cotidiano. Y el pueblo, viendo puesto el traje del sacrificio austero en su impertérrito representante, vio que eso estaba bien. Y viendo que eso era bueno, con abnegada resignación, desdeñaba la peste, que, a pesar de ello, seguía presente en cada hogar, en cada refugio, también sobrios, ascéticos, tal el palo, tal la astilla representada desde palacio mismo, según ejemplo del supremo habitante.
Las arcas que se daban sin mayor dilación, poco a poco, fueron vaciando su tenor. Urgía la reactivación de los recursos para no terminar con lo que en el gobierno aún quedaba. Había que generar inversión y no solo gasto. El emperador escuchaba y se cubría en su atuendo benefactor, diciendo que recaudar ya no era lo imperante; sino el dar, el otorgar, el brindar sin condición ni restricción, sin quitar un céntimo a ellos, a los que menos tienen, arengaba con rictus cuasi mesiánico. El robustecido traje del emperador era inmune a la consejería innecesaria, decía él, más allá de lo que acomedidos consejeros atinaban a decirle.
Voces escribían sobre la peste que avanzaba y que en palacio se negaba. Voces adversas y voces consejeras, hacían eco de la necesidad de escucha en el emperador. Este paseaba por las calles y los vítores eran de un pueblo que, famélico, solo atinaba a alabar su traje de colores pardos propios de la austeridad justiciera; propio del benefactor de los pobres y más necesitados. Las arcas por fin se abrían a ellos y eso era por el emperador. La esperanza los volvía inmunes a la peste y a sus agoreros, sobre un supuesto desplome de las arcas, cuya cantidad y solventación, solo el propio emperador podía prever, decían. Y seguramente, era tanto el poder acumulado por los señores feudales del pasado, que la riqueza atesorad por dinastías, nunca se extinguiría y sería eterna para el bienestar popular.
El emperador envuelto en su cada vez más flamante traje de austeridad, cuestionó ya a quien fuera contra las acciones que él dignamente había elegido a favor de la vox populi; en contra de aquellos que escribían sin sentido contra lo que impulsaba la mejoría de bienestar necesarios. Se fue contra todos los críticos de su reinado. Y no hubo de pronto, ni una voz, más que la de aquellos que halagaban sus criterios y sus estratégicas decisiones.
Un día llegó el silencio. Nadie osó decir nada ya. Solo en las calles, el clamor del pueblo, la necesidad de tener más de lo que las arcas les habían dado durante todo ese tiempo de la peste inacabada. Ya de afuera no quedaba nada. Los únicos recursos que se apelaban eran a los de las arcas de palacio. Pero estas ya estaban vacías. Todos los recursos del exterior se habían extinguido. Solo quedaba el vacío y las promesas que emergían cada vez más de un palacio de oídos sordos, se atrevían a gritar aún algunos. Los consejeros del emperador se veían los unos a los otros. Los recursos de las arcas se habían extinguido. Nada para ellos, nada para el pueblo, nada para nadie. Y el emperador en su trono, empalagado con su traje valuado en el sueño de la austeridad más efervescente, acariciando cada palabra en el calor de su frazada, aún seguía hablando. Hablando a un pueblo que lo seguía en sus sueños. El traje austero del emperador austero en un palacio semivacío y muy, muy austero.
La peste del poder omnipresente de la unívoca representación. El poder absoluto en un escenario ya vacío. Las voces que no se escucharon, los consejeros que en su lisonja siempre se extraviaron. Y las palabras cotidianas, de cada mañana, tarde y noche, de un emperador que se perdió y dilapido sus recursos en el camino. El cuento de nunca acabar en ese reino. El cuento de las dinastías de siempre. El emperador que luchó, esperanzó y luego, como la peste, envuelto en ese traje, surgido de lo paupérrimo, él mismo, en que una mañana entre su palabrería, nada más, así como llegó, se evaporó.
El Emperador, el traje, el cuento, la peste, el pueblo, el vacío y la falsa ensoñación; de la fábula sin lección, sin recuerdo ni memoria y con total y nulo sentido ni dirección. El cuento, aquí, como en muchas utopías, no se cuenta solo. Se cuenta y así, nomás, se queda. Colorín colorado. Fin (sin fin).
Corrección de estilo: Margarita López Beltrán
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