Si. Estuvo muy atento. Las cosas no se ven bien. ¡Uta! Más de 50 mil y subiendo. Había esperado el momento. Por eso la pausa. Hace un mes que no publicaba nada en sus redes. Incierto estaba todo. Incierto su futuro, incierto su presente, todo dependía de empezar ese trabajo por venir que no hace mucho se le había presentado.
Se había graduado como maestro en educación primaria y había tardado casi tres años en encontrar una oportunidad laboral, un lugar donde pudiera desarrollar esas habilidades y capacidades para ser un maestro de educación primaria de antología; de esos muy buenos, tipo el “Merli”, ese español que había visto en la serie ahora que estaba en casa. Incluso más allá: en algún curso le pasaron pedazos de la película “La Sociedad de los Poetas Muertos”, con el Robin Williams, ese actor que le gustaba de niño y que le cayo como balde en agua, cómo alguien que se mostraba siempre entusiasta y animoso y motivador con todos, tanto en sus películas y como en su vida, siempre sonriente, se hubiera decidido por quitarse la vida. ¡Uta!, se volvió a decir en sus adentros. No ha de ser fácil mostrar una cosa y lueguito, sacar lo mas triste de uno y decidir retirarse así nomas, solo, en medio de la depresión. Chale con el Robin.
Él se veía también sonriente. Bueno, no negaba los episodios de ansiedad que mucho había vivido en su niñez y adolescencia, y que, en momentos apremiantes, aún, hoy día, le daban. Esos que le había llevado a renegar de su futuro, esos que no le sabían decir que seria de él cuando llegara a los años que ahora se cargaba: 25, recién cumplidos, pero que antes de decidirse por el magisterio, veía tan lejanos, tan imposibles de llegar. Ahora ya estaba aquí, con sus estudios, sus experiencias y también, ¿Por qué no?, con sus pastillas y tratamiento adecuado para enfrentar el nuevo reto: ser maestro y demostrar para qué estaba hecho.
Le marcaron temprano. Ese día había estado escuchando las noticias sobre el inicio de los protocolos del virus que poco a poco se asentaba en nuestro país. “El virus chino”, había oído decirle al presidente Donald Trump. Racista como siempre, pensó. “Virus chino”, se pasa. El COVID-19, como fue bautizando, poco a poco iba entrando en la fase 1. Había que cuidarse. Y mucho. Pero no se sabia que tanto podía traer. Él estaba entusiasmado. Nada iba a matarle la onda y mas ahora que estaba en pleno festejo emocional y lleno de entusiasmo e ilusión por la llamadita que le hicieron esa mañana: ya tenía trabajo. La cita había sido todo un éxito, Comenzaría a ser maestro de 6º de primaria en ese colegio, uno de los mejores de la ciudad. Y ese entusiasmo no se lo quitaba nada ni nadie. Era para celebrarse.
Lavarse las manos. Ponerse tapabocas. Sana distancia. ¿Qué les cuesta?, se preguntaba. Ya llegamos a la fase dos y la gente comienza a relajarse. Es de no creerse de veras, se decía mientras trabajaba en la capacitación que le habían encargado para la planeación de sus clases. Estaba a unas semanas de que iniciaran las actividades y ya se veía atiborrado de ideas, de sugerencias. Él iba con la idea de transformar todo: joven, con harto entusiasmo, no veía tiempo para ya esta frente a sus chamacos, para juntos, ir conquistando nuevos conocimientos, nuevas maneras de enfrentar el aprendizaje. Si. La iba a romper con el enorme entusiasmo que se cargaba. Aquí se la pelarían el tal “Merli” y el buen “Oh, Capitán, ¡Mi Capitán!”.
Fase tres. Como se había predicho que entraríamos. Esto no sonaba bien. No se veía nada bien. Su mejor amigo, Carlos, el ingeniero civil, se había quedado sin chamba. Él, de 27 años, con dos chavitos ya y su esposa, había sido despedido quesque por “los costos de la pandemia”. María Fernanda, su prima, cerró de un día para otro, el negocio que había abierto cuatro años antes con su compañera de vida. Fátima y Facundo, perdieron las plazas que habían obtenido diez años antes en el gobierno, por las políticas de la recién llegada “Austeridad Republicana”, que no sabían cómo carajos estaban haciendo con esa gente trabajadora -como lo eran ellos-, que había votado por un cambio y que este, así les pagara. Fulanito, sin chamba, fulanita sin oportunidades. “Todo es culpa de la pandemia”, les justificaban. La cosa se estaba poniendo difícil.
Vamos a llegar a 50 mil muertitos, le escuchó decir a su tío en un encuentro que tuvieron yendo por sus compras al súper. Dicen que están haciendo bien las cosas, pero yo nomas veo puras pendejadas, decía. A él, desde su papel de maestro, francamente, eso de la política le daba igual.
Creció escuchando que ni uno ni otro partido servían, así que se fue por quien más ruido hacía, la opción que, en el momento electoral, hablaba de una tal cuarta transformación, esa que podría empujar hacia la creación de un país libre de corrupción. A él le daba literalmente igual. Que no te dé igual, le dijo su tío. Ya los muertitos están saltando por todos lados. Ya viste a Gustavo, el de la tienda.
Le dio el bicho y ni una semana tardó en irse. A la comadre Aurora, dijo que a ella le hacia los mandados y ya ves, ahí, en la clínica COVID, yo siento que ya también la pedimos. Y luego tu primo Vicente, así fuerte y entrenado en el GYM. Flaquito, flaquito quedó después de salir del internamiento de casi treinta días.
Que eso de tragar tubos todo el día se sufre re’gacho. No hay que pasarlo por alto. No les creas con eso de que se está trabajando bien la pandemia. Son gobierno. No lo sabré yo, jubilado después de tantos años ahí metido. Son ojetes y mentirosos. Cuídate. La cosa se va a poner peor y muy cabrón.
La semana próxima inicia todo. Es la fecha que le dieron. Había tenido ataques de ansiedad. De esos que ni las pastillas pueden calmar. No había dormido bien. Hace dos días que su tío había fallecido. Ese al que solo pudo ver de manera fortuita por última vez en la fila del super, ese, el jubilado de gobierno que no creía en las tácticas ni cifras del Gattel.
Al día de hoy, jueves, ya oficialmente se habían rebasado las 50 mil defunciones. Y su tío y la “seño” Aurora y su prima María Fernanda y su pareja Emilia, con todo y sus 25 años las dos, ya eran parte de esas estadísticas de muerte que se hizo habitual seguir por la tele. No está padre. Y apenas llevamos 4 meses. Y todo se mueve muy feo. Ya me urge empezar la chamba, como sea. Iremos virtual, dice el gobierno. Pues vamos virtuales, pos ya que. El chiste es empezar. Mi primera chamba. Mi primera oportunidad. Con mi primera pandemia, chale.
Siempre fue alguien muy atento. Y en estas épocas se comenzó a volver más. Ya se hablaba de una crisis. De una gran recesión como nunca se había visto. Ya las llamadas que tenía eran para escuchar a Carlos lo mal que andaba después de dos meses de quedarse sin chamba. Las broncas con los niños, que a lo mejor no los metería a la escuela. ¿Con que pagar los útiles? ¿Con que pagar eso mínimo que la escuela pide, el internet, una lap? Si apenas tiene para que Angela su esposa, saque la chamba de ventas que hace en línea.
Fátima y Facundo tronaron. Broncas todos los días. Hubo un día que Fátima le llamó, porque el Facundo la acababa de golpear, que no sabia que hacer. Un día tomo sus cosas y se fue con su hermana. Y Facundo nada más no se la acaba yéndole a gritar y amenazar hasta esa casa. Y tan bien que iban. O bueno, eso parecía desde lejos.
En la semana previa a su fecha de inicio de actividades con capacitación escolar, le marcaron del colegio. Citado para el jueves. 12 del mediodía. Que raro. Ha de ser para alguna documentación faltante. De rutina, pues.
“Se ha aplanado la curva. Estamos orgullosos del tratamiento que nuestro país ha tenido con el tratamiento de la pandemia. Contentos de que la economía, ahora que empieza agosto, se va levantando y creciendo. Somos un país de guerreros y no nos vamos a dejar caer en medio de las estrategias que buscan desanimarnos de nuestros enemigos del pasado. La cuarta transformación es un hecho y no nos vamos a detener.”
Lo decía el presidente. Así lo escuchaba en ese transporte donde para nada se guardaba la sana distancia, donde varios no traían tapabocas. Donde todos miraban sin ver. Como él. Mirar sin ver. Cuando eres parte de la estadística ya no sabes a donde mirar. Cuando se rompe la ilusión ya no sabes de momento a donde mirar, porque ves que, por todos lados, esa mirada lleva a mirar lo mismo en cada uno de los que te topas.
Ese jueves a las 12, se le acabo la ilusión. Ya no sería “Merli”. Ya no más, Oh, Capitán, ¡mi Capitán! No de momento. A sus 25 años, con tres años buscando chamba después de ser un graduado en la Benemérita Escuela Normal del Estado, la crisis le engullía el ánimo y la emoción: no había manera de seguir, le habían dicho. El colegio no reabrirá. Nos gano el COVID, le había dicho la directora. Cerramos y que Dios nos agarre confesados. No hay por dónde. Tu estás chavo. Pero ¿nosotros? ¿Cómo re-empezamos? ¿Para dónde miramos?
Casi 53 mil fallecidos van. Y la cosa no para. Va pa’largo. Y no se ve bien el futuro.
¿Futuro? Hubo un tiempo que soñó con transformar la educación. De ir más allá. La juventud le habla. Pero la ansiedad le gana. En sus redes, esas que hacía un mes no había entrado, la esquela de Carlos, el ingeniero, el padre de familia, uno más o uno menos. Cuatro meses.
¿Quién lo pensaría? Y todo va bien, escucha en las noticias. El presidente lo dice. Todo va bien. Todo está muy bien. ¡Uta! Un temblor. Una pastilla más. La imagen del Robin William: “Oh, capitán, ¡Mi capitán! Y un trasporte donde mirar, como los demás. Mirar, sin mirar, así nomás.
Aquí, el país, donde por decisión presidencial, todos estamos bien.
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