Érase una vez un emperador que gozaba de todos los favores
de su pueblo. A propios y extraños asombraba que, durante sus largas campañas a
favor de su gente- como él la llamaba-, esta no dejaba de buscar su manto y él
gustoso, les daba su palabra, su bienaventuranza, sus promesas de un mundo
mejor.
Como todo emperador, tenía sus detractores, aquellos que
furiosos veían que su popularidad se media más en las palabras que enunciaba y
la esperanza en ellas provocada, que en las acciones que el mismo emperador
hacia. Eran esos, enemigos de la corona, de los que el propio emperador decía y
gritaba de calle en calle, esos que habían detentado el poder por dinastías y
que ahora, él, a quien el pueblo le había generosamente brindado el poder, asumía
su clara representación de la siempre olvidad voz popular que era, decía, tan
necesaria.
El grito era de comarca en comarca, no importaban las
condiciones, ni el transporte ni los lugares más recónditos. El emperador se movía
a diestra y siniestra con el favor de su gente, esa, la más humilde, las más
necesitada, aquellos olvidados por la historia. Su poder es infinito, alzaban a
voz en cuello sus pregoneros. No había obstáculo que lo detuviera. Solo era
cuestión de que tronara los dedos y los súbditos estaban a sus pies, dispuestos
cualquier sacrificio por su bien amado bienhechor.
Pasó un día que la peste hizo presencia en la comarca. La
población aterrorizada, no sabía donde refugiarse, donde esconder a las
familias de la amenaza que se cernía sobre ellos. El emperador estaba
tranquilo. Peores cosas se habían anunciado antes a su pueblo y las dinastías
anteriores no habían sabido cómo reaccionar. Él sabía que lo tenía controlado.
Su paciencia era la gran arma que impulsaría, ya que ella, le había hecho
vencer a sus adversarios y ahora el poder era con él y para el pueblo. Este, al
darse cuenta de la parsimonia de su amado líder, decidió entrar en calma, dejar
de escuchar las vociferaciones que clamaban por la protección de la plaga, la
peste que asolaba las regiones y entrar en su remanso de calma, de confort, de
autocontrol. El pueblo, el verdadero pueblo, estaba con su emperador y si él
decía que la peste era obsoleta, así debía de ser.
Las alianzas eran necesarias, urgían unos; un pacto para
fortalecer los gastos, decían otros. Y así, entraban y salían a palacio ya unos,
ya otros y la respuesta era un rotundo no, a esas ideas de antaño cuya aplicación
habían dejado al pueblo en la ruina en los anteriores regímenes, aseguraba el
emperador. El mandatario consultó a sus asesores, los viejos ancianos cuya
experiencia venía de haber experimentado y vivido de esos regímenes ahora
definidos como obsoletos; de aquellos ancianos que habían construido la
creencia del emperador de ser él mismo, la necesidad a cubrir del pueblo. Ellos
le aconsejaron replegarse, es más, reforzar su imagen de hombre sabio, atento a
las necesidades del pueblo, ampliar su traje de salvaguarda de la seguridad, la
paz, mediante su alabado y más que probado llamado a la austeridad.
Si. El traje de la austeridad. Un traje nuevo. Bueno,
pensaban sus consejeros: cuando la memoria se olvida, un traje viejo, cabe en
la medida de un supuesto traje de nueva envergadura. Sin memoria por el pasado,
el traje nuevo del emperador, se llenó de afiches del pasado que él ya no
recordaba pero que los más cercanos bien veían. Era trabajar por lo menos, en
la austeridad de recursos, de formas, de ideas. Palabrerías que llenarían la
oquedad de un pueblo necesitado y urgido de nuevas formas ungidas de formas
viejas. Consejeros del pasado, vicios de antaño, para paliar las necesidades de
un reinado sin claro futuro. Y el emperador sería la viva voz, en su necesidad
protagónica, el impulso para el nuevo régimen sin idea del futuro de y para un
pueblo ávido y en claro ensueño.
La peste seguía su curso, una, dos y más familias comenzaron
a verse afectadas. Caían una tras otra en calles, en plazas, en las ciudades enteras
de la comarca. Pero el emperador mantenía su traje de austera serenidad. Y eso reconfortaba
a los más pobres, sin duda, sus más leales súbditos. El emperador había
decidido soltar las arcas y dar al pueblo lo recaudado en afán de servir a los
más necesitados, proclamaban sus correligionarios. Era soltar todos los
dividendos de lo existente, bajo la idea de devolver al pueblo lo que se le
había negado y si, se decía el emperador, lo que se les había robado. Vestir el
airoso traje de la austeridad que tanto se había encomendado. El sacrificio del
líder por sus beneficiarios. Esa, la fortaleza de su discurso cotidiano. Y el
pueblo, viendo puesto el traje del sacrificio austero en su impertérrito
representante, vio que eso estaba bien. Y viendo que eso era bueno, con
abnegada resignación, desdeñaba la peste, que, a pesar de ello, seguía presente
en cada hogar, en cada refugio, también sobrios, ascéticos, tal el palo, tal la
astilla representada desde palacio mismo, según ejemplo del supremo habitante.
Las arcas que se daban sin mayor dilación, poco a poco,
fueron vaciando su tenor. Urgía la reactivación de los recursos para no
terminar con lo que en el gobierno aún quedaba. Había que generar inversión y
no solo gasto. El emperador escuchaba y se cubría en su atuendo benefactor, diciendo
que recaudar ya no era lo imperante; sino el dar, el otorgar, el brindar sin
condición ni restricción, sin quitar un céntimo a ellos, a los que menos tienen,
arengaba con rictus cuasi mesiánico. El robustecido traje del emperador era
inmune a la consejería innecesaria, decía él, más allá de lo que acomedidos
consejeros atinaban a decirle.
Voces escribían sobre la peste que avanzaba y que en
palacio se negaba. Voces adversas y voces consejeras, hacían eco de la
necesidad de escucha en el emperador. Este paseaba por las calles y los vítores
eran de un pueblo que, famélico, solo atinaba a alabar su traje de colores
pardos propios de la austeridad justiciera; propio del benefactor de los pobres
y más necesitados. Las arcas por fin se abrían a ellos y eso era por el
emperador. La esperanza los volvía inmunes a la peste y a sus agoreros, sobre
un supuesto desplome de las arcas, cuya cantidad y solventación, solo el propio
emperador podía prever, decían. Y seguramente, era tanto el poder acumulado por
los señores feudales del pasado, que la riqueza atesorad por dinastías, nunca
se extinguiría y sería eterna para el bienestar popular.
El emperador envuelto en su cada vez más flamante traje
de austeridad, cuestionó ya a quien fuera contra las acciones que él dignamente
había elegido a favor de la vox populi; en contra de aquellos que escribían sin
sentido contra lo que impulsaba la mejoría de bienestar necesarios. Se fue
contra todos los críticos de su reinado. Y no hubo de pronto, ni una voz, más
que la de aquellos que halagaban sus criterios y sus estratégicas decisiones.
Un día llegó el silencio. Nadie osó decir nada ya. Solo
en las calles, el clamor del pueblo, la necesidad de tener más de lo que las
arcas les habían dado durante todo ese tiempo de la peste inacabada. Ya de
afuera no quedaba nada. Los únicos recursos que se apelaban eran a los de las
arcas de palacio. Pero estas ya estaban vacías. Todos los recursos del exterior
se habían extinguido. Solo quedaba el vacío y las promesas que emergían cada
vez más de un palacio de oídos sordos, se atrevían a gritar aún algunos. Los
consejeros del emperador se veían los unos a los otros. Los recursos de las
arcas se habían extinguido. Nada para ellos, nada para el pueblo, nada para
nadie. Y el emperador en su trono, empalagado con su traje valuado en el sueño
de la austeridad más efervescente, acariciando cada palabra en el calor de su
frazada, aún seguía hablando. Hablando a un pueblo que lo seguía en sus sueños.
El traje austero del emperador austero en un palacio semivacío y muy, muy
austero.
La peste del poder omnipresente de la unívoca
representación. El poder absoluto en un escenario ya vacío. Las voces que no se
escucharon, los consejeros que en su lisonja siempre se extraviaron. Y las
palabras cotidianas, de cada mañana, tarde y noche, de un emperador que se perdió
y dilapido sus recursos en el camino. El cuento de nunca acabar en ese reino.
El cuento de las dinastías de siempre. El emperador que luchó, esperanzó y
luego, como la peste, envuelto en ese traje, surgido de lo paupérrimo, él mismo,
en que una mañana entre su palabrería, nada más, así como llegó, se evaporó.
El Emperador, el traje, el cuento, la peste, el pueblo,
el vacío y la falsa ensoñación; de la fábula sin lección, sin recuerdo ni
memoria y con total y nulo sentido ni dirección. El cuento, aquí, como en
muchas utopías, no se cuenta solo. Se cuenta y así, nomás, se queda. Colorín
colorado. Fin (sin fin).
Corrección de estilo: Margarita López Beltrán
